El trigo maduro se mecía ayer al son de la brisa estival. Ahora, los haces rubios se sacuden en el aire y los sacos de yute se llenan de granos dorados. A la sombra de las arboledas, mientras descansan sus hoces, las chicas beben del manantial. Esta noche, con los chicos, para festejar el fin de la cosecha, bailarán durante la noche tibia. El buhonero pasó ayer: sobre la piel de las jóvenes, el azahar se funde con la violeta y el  jazmín. Los blusones de tela recia exhalan un olor almizclado. El aire se impregna de heno cortado y tartas de frangipán. En el crepúsculo, las coquetas, soñadoras, cierran los párpados un instante.